Je ne m’inquiète plus

pour ces histoires

là

sans vraiment être

là

recollées à la charpente de la baraque

de travers au soleil.

Je sais que c’est comme ça maintenant

les personnages ne

meurent pas

même de pauvreté :

ils sont nés en le voulant

de mon désir d’épaisseur

de ma peur du vide.

Allez savoir pourquoi

ils tiennent à la barre

au moment où je croyais

qu’ils avaient disparu

dans l’indifférence générale

des hautes et basses marées

à fendre le souffle des mouettes

aux ailes chercheuses.

Dans un autre temps
que celui qui compte
je reste à jouer 
avec mes peurs 
je meurs
à chaque fois 
pour du faux 
et le plaisir
de ressusciter 
pour de vrai.

Je n’écoute pas toujours

 
les voix pleurant au fond des bois

 
les cris montés derrière les portes

 
les rires figés dans mon bol

 
les signes perçus au ras de l’eau

mais parfois il y en a un seul de tous ceux-là

que je saisis et je fais tout pour le garder.

Il se transforme ensuite en vers

 
et tout le monde sait

 
que c’est un survivant le poème

tel qu’il voit le jour

 
dans mon dos

 
sans que je m’y attende vraiment.

C'est tout un monde

le soir

le jour

la nuit

si différent

à chaque fois

que le sentiment de voyage

nous fait oublier

que nous ne voyageons jamais.

(Extrait d'un recueil en cours "J'avais dit déjà dit

un jour)

A l'instant même

où les tourterelles roucoulent

j'ai subitement

quarante-cinq ans de moins

devant mon bol chocolaté.