j’avais pensé écrire

un recueil qui s'intitulerait

Poèmes autoroutiers

quand on s’arrête sur l’autoroute

en famille et que j’ai l’impression

d’être déjà dans un poème

certainement à cause du bordel

autour de moi et de tout ce flux

de voyageurs avec leur envie de pisser

tous en même temps

parce que je ne sais pas pourquoi

mais la poésie se prête bien

à tout ce que l’on vit

et qu’on ne peut pas écrire autrement

qu’en vers sans en faire un plat.

Je n’arrête pas

de fantasmer

dans les textes

que j’invente

sur la solitude

que je transcende

et les combinaisons

que j’imagine.

Je n’ai aucun pouvoir

sinon celui d’improviser.

Et je sens jour après jour

un peu plus

cette île à hélice

sortir discrètement

du livre de Jules Verne

et venir survoler

nos pauvres têtes de morts.

La fumée qu'il coinçait

dans des bulles de savon

à l'aide d'une paille

et qui partait dans le ciel

se posait parfois 

sur la tête des corbeaux. 

Il y a aussi les Poèmes au lit

que j’ai hâte d’écrire

parce qu’ils me viennent

tout de suite avant de m’endormir

mais n’ont rien à voir avec les rêves

forcément puisque ce sont ceux

que je m’écris avant de fermer les yeux

et que j’oublie tout de suite

une fois des ailes

poussées dans le dos.