Ce n’était pas possible que l’apocalypse se produise ainsi un soir d’hiver dans un couloir étroit d’une maison à l’orée de la forêt. Non, c’était impossible : la preuve, mon imagination fonctionnait bien et ne me lâchait pas. Je venais d’évoquer malgré moi le mot qui ne me quitta pas de la soirée. Imagination. Et ne voyais pas d’autres explications à ma terreur que la fulgurance de cette découverte au beau milieu du passage étroit. 

(Extrait de mon recueil de nouvelles, A un moment donné, éditions Tarmac)