Le bois que le vieillard scie

ressemble à des os

tombés du ciel

un jour d’hiver.

En plus des bûches

prêtes à flamber

quelques nuages

partiront de sa tête

réchauffer ses articulations

de scieur à manches retroussées.

Près du feu

il écoutera de vieilles histoires

que le temps des embouteillages

ne lui avait jamais fait entendre.

Il sera un arbre seul

chez lui soudainement

enraciné dans la forêt

qu’il avait oubliée.