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    Que fais-je d'autre

    en écrivant sinon

    creuser encore et toujours

    sur tout mon corps

    des petits trous

    comme autant d'yeux

    qu'aucun être

    n'a un jour osé

    poser en douce

    pendant que ses amis

    dansaient parlaient riaient

    tous en même temps.

     

     

     

     

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    Cette tendance

    que j'ai à écrire

    souvent au passé

    vient-elle de mon désir

    d'attraper sans cesse

    la vieille fumée coincée

    derrière mon dos

    pour en fabriquer enfin

    des nuages flambant-neufs

    au-dessus de ma tête ?

     

     

     

     

     

     

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    On a beau dire

    on a beau faire

    nous passons notre vie

    à nous arranger avec nos solitudes.

     

     

     

     

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    J'ai encore en mémoire

    des paroles entendues

    dans de vieux rêves.

    Et je cherche aujourd'hui

    la raison de leur insistance.

    Voilà de quoi commencer

    une nouvelle fiction :

    entre hier et aujourd'hui

    illusion et obsession

    intimité et exposition.

     

     

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    Ce qui m'inspire aussi

    à part le flux incessant

    d'images sans queue ni tête

    dans lequel je nage

    matin midi et soir

    c'est la musique insaisissable

    que j'entends au moment où

    je m'installe tranquillement pour lire.

     

     

     

     

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