Il n’y a rien

de plus beau

que cette route

bordée de platanes

et ces rêves

de liberté absolue

qui défilent

en même temps

que les kilomètres

comme sur un tapis

roulant dans une gare

parisienne tout juste

refaite pour les besoins

d’un film improbable.

Il n’y a rien

de plus beau

qu’un chant

d’Amérindien

surgi de nulle part

alors que tout est calme

et que tu découvres

que ton arbre de Judée

est en fleurs

fier comme Artaban.

Il n’y a rien

de plus beau

qu’un matin

en soquettes

assis sur une chaise

repeinte en blanc

en train de lire

son journal

un bol de café

aux lèvres.

Que serions-nous

dans ce pays

où nous avons appris

à grandir si nous y étions

encore au moment où j’écris ?

Que serions-nous

devenus sans ces sentiers

ces orties cette paille

cet étang et sa barque

non loin des hautes

fougères coupantes

sinon des êtres

errants en ville

à moitié fantômes

à moitié punks ?