Il n’était pas vieux : il allait avoir trente-huit ans. L’hypertension dont il souffrait avait fini par être soignée par de nouveaux bêtabloquants. Il avait des rendez-vous réguliers chez son cardiologue. Ils étaient même devenus amis et se voyaient parfois en dehors des consultations.

Fabrice était un artiste ; un artiste de l’inachevé ; un artiste qui ne voulait plus entendre parler d’art. Pour cause, il n’avait rien produit depuis plus de dix ans. J’ai toujours trouvé son mutisme fascinant. Parvenu au bout de son projet artistique, il s’était résigné à survivre vaille que vaille. Oui, c’est ce qu’il prétendait. Arrêter de créer pour un artiste revenait à entamer une longue survie vide de sens, pensait-il. 

À l’époque, tous les gens qu’il trouvait sympa venaient se faire tirer le portrait chez lui. Ils étaient libres de composer leurs décors et décidaient seuls de leur mise en scène. Lui se contentait de les prendre en photo, une fois leur travail terminé.

( Extrait d'une fiction inédite )