90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Le temps qu'une saison passe dans les veines de mes songes à celles des chênes j'aurai déjà hésité des centaines de fois entre un son et un sens.
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J'essaie à chaque fois que c'est possible de laisser une partie de moi-même s'envoler au vent pour mieux l'accueillir dès qu'elle revient et sentir alors quelque chose de neuf dans ses ailes contre ma peau.
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A peine levé je remarque que ce nouveau vendredi a un visage inhabituel avec ses grosses valises sous les yeux et son air de petite fille impatiente d'être grande pour enfin découcher et faire ce qu'elle veut.
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Et puis les choses sont allées très vite à peine eu le temps de me retourner que déjà je me suis senti dans un autre monde : celui noyé au milieu d'un épais brouillard que j'ai dû aspirer à l'aide d'une longue paille (gardée dans ma poche depuis l'enfance)...
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J'ignorais qu'en grandissant je parlerais une autre langue que personne d'autre que moi-même allait m'enseigner à force d'écrire.
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Les trains servent à ça à transporter des lumières très vite et très loin dans la plus grande indifférence des valises restées au fond des filets à bagages et des cartes jaunies par le temps.
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J'ai retrouvé par hasard un parfum senti il y a longtemps grâce à l'écriture d'un texte n'ayant rien à voir avec les senteurs.
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Quel est ce sentiment étrange ressenti à la première floraison des arbres autour de moi qui me rend pensif et impatient dès que je me lève le matin ?
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N'oublie pas que je me souviens de tous tes poèmes comme si c'est moi qui les avais écrits.
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