90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Plus rien n’a d’importance que le regard sorti de l’ombre : il est comme un mouchoir sur les yeux à s’amuser et colin-maillard un jeu de piste pour retrouver l’endroit où rester.
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La distance est sournoise le soupir nocturne la route intérieure la maison curieuse le poulailler découvert le jardin triste les égouts sortis la vue sélective les pensées en boules le cinéma continuel le sommeil imaginaire et la vie se fait.
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Entre les deux visions je choisis sans cesse celle qu’on ne voit pas ensemble : elle est là saute aux yeux pourtant mais rien que pour moi les bras levés au ciel à crier dans mon cœur son envie d’attacher aux branches de mon être la forêt du père à grandes...
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En promenade je suis sans jambes ni tête une balançoire au fond du cœur à parcourir à inventer la forêt de mon enfance où déjà je ne savais quoi faire au milieu des arbres prisonnier du silence avec mon père.
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Je ne l’ai pas encore écrit le poème que je veux mais je sais qu’à chaque fois je m’en rapproche puis au dernier moment il m’échappe me taquine me tire la langue sans que jamais je ne parvienne à la lui couper.
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En tirant le plus loin possible le fil de mes pensées j’arrive toujours au même point déformé par les sentiments que je rentre chez moi.
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Le soir arrive avec ses mains dans la maison où les poupées ont envie d’avoir un cœur.
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En visitant la salle des animaux empaillés je suis devenu taxidermiste l’espace de trois étages franchis à toute allure du squelette vu de haut les escaliers tels des côtes à la lumière déjà morte depuis des kilomètres et des kilomètres en guise de dodo...
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J’écrirai un jour des poèmes dans les musées que j’intitulerai poèmes dans les musées. Il faudra seulement que j’y pense la prochaine fois si j’ y vais parce que j’oublie souvent ce que je m’étais promis de faire une fois dans les musées.
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