90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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C’est un long poème que j’aurais voulu écrire et je me rends compte que je prends plus de plaisir à chercher mes mots qu’à trouver des images.
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La bière coule à flots dans les chopes que le serveur ramasse et remplit aussitôt qu’elles sont bues. La mousse colle au rebord intérieur des verres en y laissant des dessins fantastiques. Elle les regarde en buvant son eau fraîche et y voit dans ces...
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Il y a dans l’acte d’écrire un engagement personnel que personne d’autre, à part peut-être l’écrivain lui-même, ne réussira à élucider bien clairement. Ecrire c’est remuer ce mystère, comme un couteau que l’on bouge dans une plaie ouverte. Plus le sang...
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La première partie de Tableaux d’une exposition de Moussorgsky lui paraît tellement différente. Et c’est pourtant bien celle-ci qu’il y avait en fond sonore tout à l’heure. Elle n’a pas changé de CD. Sa perception n’est plus celle que le plaisir de faire...
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Le charme reste intact longtemps après avoir existé à un moment donné du passé. C’est étonnant. Grâce à l’incroyable travail de la mémoire, rien ne bouge. L’exactitude frôle la perfection. Ecrire c’est ça je pense : respecter le plus fidèlement possible...
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Elle ressemble à un fantôme hantant mes rêves depuis que je l’ai créée. C’est un esprit qui court et que je ne parviens pas à saisir comme je le voudrais. Il me manque les mots pour dire combien je suis frustré d’être imparfait dans ma création.
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Le silence immobilise le temps et gonfle l’espace de vents endormis. Celle qui dort à poings fermés n’est plus celle qui marchait à bâtons rompus. La nuit a poussé sur elle. Seul le rêve la retient parmi ceux qu’elle croisera tout à l’heure dans les rues...
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L’ensevelissement progressif du soleil derrière l’horizon terreux et froid a, dans les yeux des gens, un reflet fuyant et peu visible. Par contre, il a, sur ses pupilles gonflées d’espoir, le dessin de l’avalanche emportant dans sa course folle celui...
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Il adore sentir sur son poitrail son souffle lui chatouiller les poils. Le bonheur tient à peu de choses. Il fixe longuement son visage comme pour mieux l’imprégner dans sa mémoire et qu’il s’en souvienne le plus exactement possible une fois qu’elle partira....
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Quelque chose m’obsède depuis que j’écris. J’ai le sentiment que quelqu’un m’observe avec un couteau à la main et qu’il pointe sur mon dos la lame brillante de son arme. Je le sens prêt à me poignarder à la moindre trahison. Je sais déjà que les mots...
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