90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
Que reste-t-il de cette promenade le long du canal menant à l’écluse un jour d’hiver où tout le monde dormait encore et que l’idée d’écrire un long roman épique où mes personnages vivraient tous dans l’eau comme des poissons me traversa l’esprit sinon...
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Que reste-t-il de cette fête où nous étions cent cinquante dans une petite salle communale tous en tenue de soirée exigée un verre de champagne à la main sinon la chanson Sorry Angel de Serge Gainsbourg ?
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Que reste-t-il de ces heures passées à fixer l’horizon pour se vider la tête sinon des aboiements au loin qui me donnent encore la chair de poule ?
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Que reste-t-il de ces textos échangés sur l’autoroute de Paris à Marseille pendant plus de trois heures sinon un sentiment d’impuissance et d’échec à communiquer tout simplement ?
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Que reste-t-il de ce concert de rock en plein air où les musiciens avaient une allure d’extraterrestre tout juste arrivés d’une planète inconnue à bord d’un ovni que nous n’arrêtions pas de fixer sinon des accords de guitare sur des mélodies où les paroles...
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Que reste-t-il de cette après-midi où assis à la terrasse d’un café de province nous avons vu un homme s’immoler soudainement par le feu en criant J’ai trop chaud J’ai trop chaud Aidez-moi ! sinon une phobie des flammes et des moments tranquilles passés...
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Que reste-t-il de ces portraits d’inconnus tirés un soir de printemps par mon ami artiste dans un grenier abandonné sinon un goût amer de bière bue à la hâte avant de partir danser ?
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Que reste-t-il de cette délicieuse pavlova mangée avec toi à Sydney vers minuit alors que tu étais enceinte et que nous l’ignorions sinon une odeur de fraise que les mots ne peuvent décidément pas traduire ?
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Que reste-t-il de cette visite chez une amie à toi de longue date et que tu n’avais pas vue depuis plus de vingt ans sinon un sentiment bizarre d’être dans un roman de Dickens au milieu du brouillard dans la ville de Dijon ?
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