90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Que reste-t-il de cette délicieuse pavlova mangée avec toi à Sydney vers minuit alors que tu étais enceinte et que nous l’ignorions sinon une odeur de fraise que les mots ne peuvent décidément pas traduire ?
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Que reste-t-il de cette visite chez une amie à toi de longue date et que tu n’avais pas vue depuis plus de vingt ans sinon un sentiment bizarre d’être dans un roman de Dickens au milieu du brouillard dans la ville de Dijon ?
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Que reste-il de ce texte écrit un jour dans le train Paris Bruxelles sinon des allusions ici et là à des gens endormis des veilleurs insomniaques et des arbres qui défilent comme dans un rêve ?
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Que reste-t-il de ce repas où nous avions ri comme des fous dès l’apéritif et jusqu’au dessert sinon un désir de légèreté enfoui au fond du ventre dès qu’il fait plus froid ?
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Que reste-t-il de ces photos prises rangées et disparues que j’aimerais revoir sinon une envie de recréer ce qui n’est plus avec mon regard d’homme encore stupéfait d’avoir une mémoire d’éléphant intacte et de plus en plus précise ?
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Que reste-t-il de ces orages de fin du monde de ces inondations de films d’horreur sinon des visages d’hommes de femmes et d’enfants que j’ai appris à reconnaître au milieu de plein d’autres qui n’ont jamais connu de catastrophes ni de peur extrême ?
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Que reste-t-il de ces longues promenades autour du petit étang sinon des images furtives d'enfant en mal de création ?
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Que reste-t-il De cette soirée Passée au balcon D’un immeuble désaffecté Où en plein hiver L’air sentait la neige Sur le point de tomber Sinon un poème frileux Qui ose à peine se montrer ?
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Quand j’écris un poème, c’est comme quand je savoure un carré de chocolat après un bon repas. J’essaie de raconter le plaisir que j’ai d’exprimer ce que je ressens en étant le plus juste possible en peu de mots. Quand j’écris de la prose, c’est différent....
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D'un vol d'oiseau, j'ai appris à en faire un désir de vie intense. D'un regard perdu vers l'horizon, j'en ai fait une attente sublime à dénouer mes nerfs et à assagir mes rancoeurs. Quand la buée dégouline le long de la vitre, je vois un périple au bout...
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