90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Nous sommes au milieu de l’automne le jardinier taille la haie de chez nous les voitures passent au ralenti dans la rue et le chat du voisin semble s’être endormi près de la niche du chien absent ce matin. Le ciel est une immense toile grisâtre tirée...
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S'il n'y avait pas ce bout de rien auquel nous nous raccrochons jour après jour nuit après nuit cette petite Lune brillante tout juste quelque part où on l'attend le moins avec ses yeux si ronds qu'on dirait qu'ils sont dessinés alors nous serions morts...
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Je n'ai pas besoin de carnet de stylo ou autre et j'en suis assez fier je vois tellement de gens prendre des notes des photos écrire des commentaires et les perdre ou ne pas les retrouver une fois rentrés chez eux. Je préfère largement me laisser atteindre...
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Et si écrire des poèmes c'était se parler en permanence tout en espérant être entendu de ceux et celles dont la langue fatiguée d'essayer de dire de raconter d'expliquer de justifier de commenter tombait subitement malade. Et donc si les poèmes n'étaient...
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Sans aucune connaissance précise je sais seulement que les rêveries seront continuelles qu'elles m'apporteront les divagations dont j'ai besoin pour tenir le coup garder une place sur un banc près de l'étang ouvrir une porte menant à une grande pièce...
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On aurait dit la même femme que celle dans Automat du peintre Hopper. Hopper et sa galerie de portraits d’être solitaires. Solitaires face à des fenêtres et un peu au soleil du matin. Matin de tous les possibles avec ou non des couteaux invisibles plantés...
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En parcourant cette ville dont je connais pourtant tous les coins et recoins c'est comme si je me retrouvais dans un lieu improbable inconnu de mes souvenirs d'être minutieux. Ce trouble doit être dû aux empilements nombreux et encombrants que j'essaie...
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On me demande souvent à qui je pense quand j’écris ce que j’ai dans la tête pour tracer toutes ces lignes pondre ces milliers de vers accrochés les uns aux autres pages après pages livres après livres et j’avoue que j’ai du mal à répondre précisément...
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Je suis à la fois tout en même temps et rien d'un seul coup aussi bien complètement mort qu'omniprésent et plus que vivant au point de retrouver une mémoire activée jour après jour en écrivant. Le plaisir est comme un sucre fondant dans un café servi...
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A la fin, il avait perdu le sommeil. On pouvait lui rendre visite à n'importe quelle heure du jour ou de la nuit, il avait l'oreille collée contre un vieux transistor qu'il avait gardé toute sa vie durant. Il l'avait acheté avec sa première paye d'ouvrier...
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