Damien a du mal à se concentrer sur son roman. On dirait même qu’il fait semblant de lire depuis le début, fasciné par cette soif jacassière qui depuis plus d’une heure anime sa fille.

Danielle, quant à elle, s’inquiète :

- Tu crois que c’est normal de bavarder autant, demande-t-elle à Damien, c’est peut-être de ma faute aussi, je n’ai pas arrêté de lui parler quand elle était petite à l’hôpital. De tout et de rien. Quand on se retrouvait toutes les deux le soir, après ton départ, je lui racontais des histoires que j’avais dans la tête et que j’inventais pour elle, tout en lui caressant la main. Elle était tellement perfusée de partout que c’était ma manière de la prendre dans mes bras. J’arrêtais vraiment quand je voyais qu’elle fermait les yeux, qu’elle était rassurée, et qu’elle semblait ne plus souffrir du ventre. Dès qu’elle ouvrait les yeux, même en pleine nuit, ou qu’elle geignait un peu, je me relevais pour lui parler et ça la calmait tout de suite. J’ai toujours été comme ça avec elle. Ça vient certainement de là sa boulimie des monologues. Parce qu’en réalité c’est ça qu’elle fait, elle s’écoute, comme si elle se parlait à elle-même pour se rassurer de je ne sais pas quoi. Jusqu’à tomber de fatigue.

- Il n’y a que quand elle est sur ses puzzles qu’on ne l’entend pas, lui répond Damien.

( Extrait de Notes prises pour un film qui ne verra jamais le jour.)