Damien n’avait pas pensé à cette éventualité. Danielle est morte de rire. Léa attend une explication rassurante. Son père jubile à l’idée d’imaginer les élèves qui, au bout d’un certain temps passé à l’école deviendraient des bêtes domestiques. Il aurait envie de jouer avec elle sur son interprétation du mot Maître mais Danielle l’en empêche et reprend avec elle  les explications de manière plus nuancée.

- Maître ça a deux sens, Léa. Ça veut dire maître d’école ou responsable d’animaux. Si tu veux c’est la personne, à la maison, qui s’occupe le plus d’eux, leur donne à manger, les sort pour qu’elle fasse leurs besoins, nettoie leurs gamelles, les emmène chez le vétérinaire quand elles sont malades. Tu comprends ?

Comme d’habitude, Léa ne répond pas à la question mais reste songeuse, abandonnée au signifié un peu obscur du mot : telle une balle de flipper, il rebondit dans sa tête avec toutes les histoires et les images allant avec.

Le vent fait chavirer au loin les faux papillons dessinant de leurs longues queues flottantes des fresques imaginaires dans les nuages.

Cet interlude a le don de couper les jambes à Léa. Elle n’a plus envie de courir même encouragée par son père. Il la prend dans ses bras, pose sa main sur sa poitrine pour entendre battre son cœur. Danielle comprend que son mari vérifie quelque chose. Inquiète elle le regarde. Il la rassure. Il voulait juste savoir si tout allait bien après cette longue course en solitaire.

(Extrait de Notes prises pour un film qui ne verra jamais le jour.)