En pleine discussion avec son père – on imagine qu’ils rentrent tous les deux du lycée où son fils est interne durant la semaine -, Martin lui balance un aphorisme qu’il a trouvé la veille juste avant de s’endormir. Et son père reste coi d’admiration, en fixant la route devant lui. Seuls son regard illuminé et sa mine réjouie font comprendre qu’il est d’accord avec lui, mais il ne lui dit pas. Comme souvent quand ils sont ensemble et qu’ils discutent.

Les écrivains sont des pornographes de l’âme humaine : ils la décrivent sous toutes ses coutures, dans toutes ses positions pour l’unique plaisir d’obsédés d’irréel. Voilà ce qui le gêne dans la littérature, lui confie t-il, le travail de voyeuriste que l’auteur est obligé de fournir pour qu’on l’écoute un peu.

( Extrait de Notes prises pour un film qui ne verra jamais le jour.)