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Il est vingt-et-une heures
Il est vingt-et-une heures trenteUne petite lumière alluméeDans la maison en contrebasA l’apparence d’un voilier à l’horizonEn train de couler doucementDevant les yeux rêveurs de noctambulesIncapables d’éprouver la moindre fatigue.Je note.
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