La respiration de Léa devant le dessin animé qu’elle regarde est régulière. Elle sourit devant les singeries grotesques tout droit sorties de l’imagination enchanteresse d’un créateur inconnu. Et Damien, derrière son ordinateur où il cherche des nouvelles fraîches concernant la maladie, esquisse à son tour un sourire angélique devant la joie que sa fille éprouve. Il est attentif à sa manière de ventiler, observe de son fauteuil si les ailes de ses narines ne se dilatent pas trop sous l’effet d’une gêne respiratoire. C’est devenu une obsession chez lui.

Léa est détendue. Elle joue à la grande fille responsable qui veut peindre toute seule des montagnes noires : elle adore le noir. Tous ses dessins sont remplis de noir et représentent des collines sombres sorties d’un bonheur qu’elle s’empresse de communiquer à son père. Il la félicite pour le côté expressif de sa peinture. Extrêmement touchée par ses compliments, elle ne trouve rien de mieux à faire que de sortir sa langue et se lécher la lèvre inférieure gercée depuis quelques jours et fendillée par endroits. Au contact de la salive les blessures ressortent, le rouge du sang est plus brillant, comme s’il venait de couler. Heureusement ce n’est qu’une illusion d’optique.

Damien lui  nettoie les commissures encore imprégnées du chocolat au lait qu’elle a pris ce matin. Et comme elle a horreur de ça, elle crie, Je suis une grande fille. Laisse-moi ! Laisse-moi ! Ses gros yeux noirs et menaçants n’impressionnent aucunement son père ; il s’obstine à finir de la laver en la maintenant contre lui.

Une fois propre, elle marche à toute allure en continuant de singer la grande personne énervée. Elle n’a que trois ans et son agacement en a dix de plus. Elle s’en prend à ses poupées, Petite et Grosse, comme elle les appelle, qu’elle menace d’enfermer dans leur chambre si elles ne se calment pas rapidement. C’est mot pour mot les expressions qu’elle emploie lorsqu’elle gronde ses enfants en plastique.

( Extrait de Notes prises pour un film qui ne verra jamais le jour.)