c’est autre chose de plus

enfoui de moins visible

au temps des caravanes

roulantes que je voudrais

raconter où les enfants

pleuraient sans cesse lors

des voyages et vomissaient

dès les premières minutes

du poisson pourri dans des

rêves et du lait caillé sur la lune

quelque chose dont j’ignore

le goût du hangar au sous-sol

est là depuis l’aube jusqu’au

crépuscule à vrombir dans tous

les sens la soupe servie sans sel

aux artères déjà connues

pour leur sempiternelle

cou serré quand vient l’heure

des orgies et des attaques

et la cocotte fait tourner la soupape

dans la vapeur du monde en

construction des songes déraillant

sur les routes apprises par cœur

et qui plus jamais n’existent

hors des cuisines la bouche

ouverte la main entre ici

et ailleurs pour fabriquer

des échafaudages le long des murs

atteindre le dernier étage