Pendant que Léa dort, après plusieurs heures de discours décousu et d’histoires réinventées à sa sauce, Danielle s’installe dans son bureau afin de compléter le journal de sa fille.

Elle y note tout ce qui pour elle est essentiel : les nouvelles réflexions de Léa, les questions qu’elle lui pose, les jeux qu’elle s’invente, le monde qu’elle se créée, ses goûts alimentaires très limités et ses progrès en matière d’autonomie.

Ce soir, elle hésite à détailler ce dont elle se souvient des quinze derniers jours. Peut-être n’est-ce pas si important, se demande-t-elle. L’essentiel c’est de vivre avec elle encore plus intensément la vie qu’on lui a donnée plutôt que de lui raconter celle qu’elle a eue et que nous avons partagée ensemble avec Damien, poursuit-elle.

Danielle est au bord des larmes devant les mots qu’elle relit d’elle : à la lumière artificielle de sa lampe de bureau, ils lui semblent déjà lointains.

(Extrait de Notes prises pour un film qui ne verra jamais le jour.)