Tout le monde dort en paix dans la maison. Damien en profite donc pour se lever sans faire de bruit. Contrairement à ses habitudes, il se dirige directement dans le salon déjà baigné de lumière à huit heures du matin, s’assoit dans le canapé en cuir et reprend la lecture de son livre qu’il avait laissé la veille au soir, juste après avoir couché Léa : elle s’était comme à l’accoutumé  endormie sur son ventre, sa joue tapie contre son torse, à l’écoute des battements lents et réguliers du cœur de son père.

La table du salon est encombrée de bavoirs et peluches, de plusieurs magazines de cuisines, de trois quatre Monde échoués là par hasard et du biberon sale de la veille, oublié pour une fois.

Il ne touche à rien, ne veut surtout pas réveiller sa fille : elle a eu une nuit très agitée. Ils ont dû, sa femme et lui, se lever encore à peu près vingt-cinq fois aujourd’hui. Comme les jours précédents. À cause de la tétine tombée de sa bouche, Léa pleure. Damien se demande encore comment ils font pour tenir le coup.

(Notes prises pour un film qui ne verra jamais le jour)