Une fois le document imprimé, il le tend à Léa. Elle lui demande ce que c’est. Ses explications appellent d’autres interrogations de la part de la fillette : elle veut savoir si elle va faire ça toute sa vie ou si c’est parce qu’elle est enfant qu’elle joue comme ça à souffler des bougies dans un ordinateur.

- Oh, ben non, ma poule, après tu souffleras toujours dans le même tuyau relié encore à un ordinateur mais là t’auras aucune bougie à souffler, seulement à les imaginer pour t’encourager à souffler bien fort, comme tu viens de le faire, lui annonce-t-il sans hésiter. Je suis sûr que tu réussiras aussi bien qu’aujourd’hui.

- Toi aussi tu souffles dans l’ordinateur ? lui demande Léa.

- Moi je fais souffler les gens, c’est mon métier. Je ne peux pas faire deux choses à la fois. Ce serait trop compliqué. Tu comprends ?

Léa n’a pas l’air convaincu, mais elle ne pose pas d’autres questions : elle est trop contente de retrouver ses parents dans le bureau de la pneumo-pédiatre en train de s’entretenir avec eux.

Le technicien confie au médecin la courbe sortie de l’imprimante.

-                    C’est très bien Léa, tu as bien soufflé, lui déclare la spécialiste de la mucoviscidose.

Ce compliment, venant de la bouche du médecin qui auparavant avait annoncé à Danielle et Damien que leur fille avait de grands risques de contracter une cirrhose plus tard, chasse comme par enchantement le nuage noir planant au-dessus d’eux il y a encore cinq minutes.

-          Alors comment ça va Léa, lui demande le médecin.

-                    Ça va, répond Léa, en plus j’ai soufflé toutes les bougies du gâteau. Hein, je suis une grande fille, maman ?

-                    Oui, ma chérie, lui dit sa mère en l’embrassant sur le front, tu es formidable.

-                    Tu viens que je t’ausculte un peu, lui demande le médecin.

Léa s’exécute, sans mot dire, singeant à nouveau la grande fille obéissante et raisonnable, bien décidée à ne plus faire de crises pour un oui pour un non à chaque fois qu’on lui demande quelque chose.

- Tu peux retirer ton pull et ton T-shirt que j’écoute ton petit cœur et tes poumons ? lui dit le médecin.

Léa soulève son maillot, aidée par Danielle. Puis elle s’allonge gentiment sur la table d’auscultation et ne quitte pas des yeux cette femme en blouse blanche ; elle lui parle avec douceur au-dessus d’elle tout en l’auscultant.

Danielle et Christian suivent eux aussi du regard l’air sérieux et appliqué du médecin au travail.

- Assieds-toi, s’il te plaît Léa. Il faut que j’écoute aussi dans ton dos.

Le silence est général. Les parents sont accrochés aux expressions du visage de la pédiatre. Tout en déplaçant son stéthoscope dans la partie supérieure du dos de Léa, le médecin en profite pour inspecter du regard le corps tout grêle de sa petite patiente. Que pense-t-elle ?