90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Lentement le ciel s’ouvre au milieu d’une nuit douce et parfumée. Avec les lumières et les bruits sourds qui accompagnent la renaissance du jour, la vie du bord de mer apparaît comme un artifice tributaire de son environnement. L’espoir de voir s’élancer...
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Les rires de ces gens confortablement installés sur leur chaise, en train de parler bas, sont automatiques. C’est ainsi qu’ils communiquent, par signes conventionnels et codes appris par cœur. Ils sont dans leur monde et surtout loin d’elle. Aucun d’entre...
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C’est un long poème que j’aurais voulu écrire et je me rends compte que je prends plus de plaisir à chercher mes mots qu’à trouver des images.
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La bière coule à flots dans les chopes que le serveur ramasse et remplit aussitôt qu’elles sont bues. La mousse colle au rebord intérieur des verres en y laissant des dessins fantastiques. Elle les regarde en buvant son eau fraîche et y voit dans ces...
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Il y a dans l’acte d’écrire un engagement personnel que personne d’autre, à part peut-être l’écrivain lui-même, ne réussira à élucider bien clairement. Ecrire c’est remuer ce mystère, comme un couteau que l’on bouge dans une plaie ouverte. Plus le sang...
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La première partie de Tableaux d’une exposition de Moussorgsky lui paraît tellement différente. Et c’est pourtant bien celle-ci qu’il y avait en fond sonore tout à l’heure. Elle n’a pas changé de CD. Sa perception n’est plus celle que le plaisir de faire...
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Le charme reste intact longtemps après avoir existé à un moment donné du passé. C’est étonnant. Grâce à l’incroyable travail de la mémoire, rien ne bouge. L’exactitude frôle la perfection. Ecrire c’est ça je pense : respecter le plus fidèlement possible...
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Elle ressemble à un fantôme hantant mes rêves depuis que je l’ai créée. C’est un esprit qui court et que je ne parviens pas à saisir comme je le voudrais. Il me manque les mots pour dire combien je suis frustré d’être imparfait dans ma création.
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Le silence immobilise le temps et gonfle l’espace de vents endormis. Celle qui dort à poings fermés n’est plus celle qui marchait à bâtons rompus. La nuit a poussé sur elle. Seul le rêve la retient parmi ceux qu’elle croisera tout à l’heure dans les rues...
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