90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Mon meilleur ami vient de mourir ; sa sœur, Annie, m’a annoncé la nouvelle au téléphone. Je ne me souviens plus de ce que je lui ai répondu. Elle pleurait. Ça, j’en suis sûr. J’ai raccroché et j’ai rappelé juste après pour avoir confirmation. Son autre...
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dans ta bulle je vois tes nerfs ton cœur gros sortir par les yeux tu retiens des pirogues en buvant dans ton bol orange la mer por- teuse là juste après les articula- tions entre le corps et l’âme là à nu l’abdomen de l’amour sur la rocaille d’hier a...
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Comment pourrais-je t’expliquer ce qui me travaille et grossit là dans mes veines et dans ma tête le cœur des bêtes assis devant la mer et que tu ne vois pas à table dans le lit le train en voiture vite arrivé comme une pointe dans une cible fabriquée...
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quels sont ces sentiments naissant un peu partout sans lieu d’être comme si le cœur avait besoin d’être un papillon à vire- volter à se poser où il veut ? je ne suis rien qu’un ours aux rêves frais sortis d’un lit sans couverture le poil brun hirsute...
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on met la table dans sa tête on boit un coup avec les poules on mange debout devant le film on chante n’importe quoi pour séduire on rit très fort que les rats partent on s’imagine des choses impensables on devrait être morts depuis longtemps on est toujours...
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pourtant aussi quand il y a tout quelque chose manque d’insondable que le temps creuse avec les gorges
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à la cuiller le temps de faire un bol au micro-onde se tord le soleil derrière la vitre et les oiseaux au tremblement de terre volent comme dans un film qu’Hitchcock a un jour rêvé le tapis du petit déjeuner sans bruit se déroule à l’intérieur des bouches...
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c’est autre chose de plus enfoui de moins visible au temps des caravanes roulantes que je voudrais raconter où les enfants pleuraient sans cesse lors des voyages et vomissaient dès les premières minutes du poisson pourri dans des rêves et du lait caillé...
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Et puis il y a ce rapport au temps sournois et jamais franchement avoué qui supposerait qu’inconsciemment j’écris pour laisser mon empreinte dans l’histoire. La peur de disparaître sans avoir vraiment eu mon mot à dire est une frustration et elle m’encourage...
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Je m’aperçois que le décor est aussi important que les personnages. Il amplifie le sentiment de lassitude quand on n’a rien à faire ou qu’on ne cesse de penser. Même les apparences d’une mer dorlotée par un soleil radieux ont parfois le même effet que...
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