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Sans botox ni silicone : Le blog de l'écrivain Thierry Radière

90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .

Petite histoire du dimanche

Petite histoire du dimanche

Le malaise que m’inspiraient jadis les églises ne m’a jamais quitté. Pourquoi ? Cela serait trop long à expliquer. Je préfère vous raconter cette histoire qui ce matin brusquement me revient en mémoire. C’était un samedi en fin de matinée. Il faisait...

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L'écrivain d'où je viens. Extrait n°2

L'écrivain d'où je viens. Extrait n°2

Forcément si je continue ainsi, je commence à percevoir, dans les évocations de mon enfance, des éclusiers vêtus de bleus de travail avec la casquette du même bleu, tachée à la base de la visière d’une auréole formée par la transpiration du crâne. Je...

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Le manège

Le manège

A la médiathèque

A la médiathèque

à l’origine il y a cette médiathèque avec ses grandes baies vitrées donnant sur le port en adoucissant les livres graves que j’ai choisis ce soir avec ma femme assis sur un fauteuil les couleurs sous mes fesses ressemblent aux soleils peints dans des...

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Première chronique du CD n°2 des Von Pariahs.

 Première chronique du CD n°2 des Von Pariahs.

"Et si l'inutilité, la gratuité, le don, l'insouciance, le plaisir, la recherche désintéressée, la poésie hasardeuse engendraient de la valeur ? Et si les marchands dépendaient - ô combien ! - des poètes ? Et si la fourmi n'était rien sans la cigale ?...

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Notes funambules

Notes funambules

tant que je marcherai sur un fil prêt à céder je verrai les nuits de haut sans lumière les volcans en ébullition les cocottes en vapeur et les torpilles défiler je m’en servirai dans mes blocs notes pour faire la part des choses entre l’envie de tomber...

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Extrait de L'écrivain d'où je viens n°1

Extrait de L'écrivain d'où je viens n°1

Les souvenirs ont la fâcheuse tendance à distorde la réalité, comme si le temps qu’on voulait rattraper par la mémoire, ne se laissait pas complètement saisir, qu’il laissait des plumes dans nos têtes d’animaux perdus. Ce sont ces plumes-là que j’essaie...

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