90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
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Je suis à la fois tout en même temps et rien d'un seul coup aussi bien complètement mort qu'omniprésent et plus que vivant au point de retrouver une mémoire activée jour après jour en écrivant.
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Ce combat permanent Que je livre contre Une partie de moi-même Depuis que j’existe M’aide à me blinder En douceur A avancer sans culpabilité Et à écrire comme je veux.
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Je ne cours pas Après les hommages Ni les médailles Ni les prix Ni les honneurs Sinon il y a longtemps Que je serais mort De fatigue à force De n’en recevoir aucun. Je préfère poursuivre Mon chemin sans pression Comme je veux En compagnie de ceux Et celles...
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Je continue de croire Que la poésie ne sert à rien Et que c’est pour cette raison Qu’on ne peut s’en passer : Nous avons besoin de pauses Dans nos vies qui doivent servir A quelque chose d’une manière Ou d’une autre sous peine De nous sentir invisibles...
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Je sais bien Que la poésie Est comme une boule de flipper : Dès qu’elle touche Un point sensible Elle est expulsée A toute vitesse Vers un autre Point sensible Et ainsi de suite A rendre fou Et heureux En même temps. Le désir fulgurant De marquer Le plus...
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Tout se joue à peu de choses sur le fil du rasoir tels des funambules habitués à marcher dans le noir à se retenir de partir dans le vide grâce aux liens que la littérature tisse dans nos dos à grands coups d'aiguilles à tricoter à coudre à fabriquer...
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L'océan n'est pas loin mais jusque quand gardera-t-il les cheveux longs et son parfum de réglisse ? Aucune mouette ne pourra me le dire d'ailleurs je n'attends rien d'elles pour dire vrai qu'un peu de quiétude quand elles volent en coupant de leurs ailes...
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Au fond de moi Se dressent des arbres Que je m’amuse à slalomer Histoire d’avoir la sensation D’être déterminé Véloce et agile.
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Au fond de moi Ronronne un chat Assis sur un fauteuil Les yeux mi-fermés Pour mieux s’imprégner L’air de rien De l’atmosphère ambiante.
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Au fond de moi File une étoile Sans nom En y laissant des plumes Que je laisse tomber Entre les lignes De mes écrits.
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