90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
Il fait un temps à oublier ses clés à partir n’importe où à discuter sans fin à se taire soudainement à laisser sa mélancolie planer comme une fumée au-dessus d’un morceau de Ravel à se tromper de jours et à tester une nouvelle cuisine.
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Il fait un temps à se laisser rouler comme une boule de neige du haut d’un manège à sensation pour enfin finir sa course au bord d’un lac envahi de libellules et de grésillements d’ailes qui donnent envie d’être chef d’orchestre dans un rêve d’enfant...
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Il fait un temps à regarder des vieilles photos à dessiner sur des carnets achetés il y a longtemps à se dissoudre tel un sucre dans une tasse de café et à imaginer le pommier en fleurs.
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Dans mon for intérieur il y a des châteaux de cartes des mouches volantes et un parfum de fraise dont j’aimerais parler : ce sont les trois piliers du décor de mon nouveau film dont l’action se déroulera dans l’atelier d’un artiste que j’ai longtemps...
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Mes livres sont tous des chats miaulants des soucoupes volantes des cendriers pleins à craquer des fillettes jouant à la poupée des maisons hantées et des sacs de billes retrouvés dans un grenier.
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Mes livres sont tous des bouteilles lancées à la mer du haut d’un pont souvent récupérées (mais pas toujours) par des pirates révoltés ou des marins solitaires.
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Mes livres sont tous des petits cailloux dispersés sur le chemin d’un conte interminable commencé dès ma naissance.
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Mes livres sont tous des regards posés sur une partie de mes démangeaisons jamais calmées même sous la pluie ou lors de bains langoureux. Seule la gestation d'un nouveau texte apaise un peu ce besoin de gratter que j'éprouve en regardant.
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Mes livres sont tous des sourires parfois jaunes adressés aux sans voix aux chiens errants aux solitaires invétérés aux forains de passage aux lecteurs et lectrices qui n’ont pas aimé l’école.
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