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    Quand je vois
    Des hommes jouer
    Aux cartes concentrés
    Autour d’une table
    Dans une cuisine à peine
    Éclairée je songe aussitôt
    Aux parties de poker
    Que des cowboys faisaient
    Au milieu d’un saloon
    En sirotant du whisky silencieusement
    Et je me dis que l’enfance
    A encore de beaux jours devant elle.
     
     
     
     
     
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    Le ventilateur faisait un bruit
    De moteur doux près du rideau
    Bougeant une fois sur deux
    Si bien que l’été devenait une saison
    Semblable à un vol de mouche
    Que je commençais à pouvoir décrire
    En connaissance de cause.
     
     
     
     
     
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    Si j'insiste un peu
    je vois des étoiles
    où il n'y en a aucune
    je sens l'arôme du café
    alors que j'ai de l'eau
    à boire et rien d'autre
    c'est comme ça
    que j'écris un oeil sur le réel
    mes autres sens à l'opposé.
     
     
     
     
     
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    Quand j’essaie de me souvenir
    D’une odeur c’est un son qui vient
    Et si je cherche encore
    C’est une vision que j’attrape
    Voilà ce qui reste de mes poèmes.

     

     

     

     

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    Pourquoi ai-je le sentiment

    à chaque fois que je me lève

    d'être un autre homme

    toujours obsédé par le désir

    de connaître celui qu'il était la veille ?

     

     

     

     

     

     

     

     

     

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