Je dois reconnaître

que l’horloge enfouie

dans mon ventre

est un peu lourde parfois

quand je veux

prendre mon temps :

elle me rappelle

mes obligations

remue le couteau

dans la plaie des blessures

liées aux nombreuses

fausses routes

accumulées depuis tant d’années.

Les bruits de talons

sur le trottoir d’en face

en appellent d’autres

au deuxième étage.

Ils sont différents

mais tout aussi nerveux.

La nonchalance est muette.

Le claquement des pieds chaussés

d’une manière ou d’une autre

fait penser à des films.

En noir et blanc.

Avec de l’amour au bout.

Des vieux films où il pleut.

Et quand les scènes sont tournées

dans des maisons

les pieds s’arrêtent d’être nerveux.

Les escarpins laissent la place

au baiser final.

Silencieux

sauvage

dans la rue

ou au deuxième étage.

En lisant

le bruit sourd

de la concentration

a la faculté d’éclairer

des personnages obscurs.

L’ombre dans laquelle ils évoluent

est différente de celle qu’on trouve sous les platanes.

Parce que les personnages ont des voix changeantes

à l’intérieur des livres

même si ce sont les mêmes

d’un bout à l’autre de l’histoire.

Mais il n’y a pas qu’eux de parlants :

les paysages murmurent

et les blancs entre chaque paragraphe aussi.

Lire c’est découvrir des voix

partout que le brouhaha du réel

essaie de dissimuler.