Le bruit de la tente

en train de se plier

dans le jour à peine revenu

est un voyage tout proche des dunes

claquant la toile contre le dos des enfants assis.

Les étoiles de mer

au fond de leur seau

sèchent et puent sous le ciel.

A ne plus savoir si ce dernier existe

simplement pour montrer les limites de l’espace

ou accroître le sentiment d’apesanteur

en plein milieu des cinglements.

Il y a un papillon dans la maison

et il m’empêche de réfléchir

alors je bois du thé

regarde ses ailes

et tout s’enchaîne avec la fumée

montant devant l’insecte en train de s’affoler.

C’est comme une obligation que j’ai

de ne plus rien faire

à part laisser l’eau bouillante

au goût de menthe

infuser plus longtemps

dans l’estomac déjà brûlé

le rêve de vols dès le matin

au petit brouillard des fixations.

Dans le papier froissé

c’était une voix que j’entendais.

Le divan était vide.

On aurait dit une nouvelle saison douce

n’ayant rien à voir avec les autres :

celles qu’on connaît tous.

Non rien à voir.

Mais là

dans l’imprimerie les cendres et le brouhaha

juste avant de m’endormir

cela faisait du bien aux chahuts ambiants.

De sorte que j’ai pu voir tomber les feuilles

à l’intérieur de ma chambre

où nous trafiquons ensemble

des rencontres sans chichi ni paillettes

le foulard noué au dos de la chaise

à démêler les draps et les coussins.

Si écouter de la musique

c'est apprendre à mourir

lire de la poésie

c'est apprendre à vivre.