Je me revois dans le cimetière de mon enfance à inventer un passé – d’après la photo en médaillon posée sur le marbre du caveau – aux morts inconnus que j’adorais venir voir. Je n’aurais jamais osé avouer à qui que ce soit les films que je me faisais enfant. D’après la moustache, le sourire, le regard, les habits, l’âge ou le chignon des morts enterrés, j’avais de quoi broder jusqu’au retour sur les circonstances de leur décès. Je m’attardais sur les tombes exagérément bien fleuries. Mais aussi sur celles des nouveaux-nés, des enfants, où l’on pouvait voir écrit le mot Ange. J’étais persuadé que des ailes avaient poussé dans le dos de ces petits êtres devenus tout blancs et qu’ils nous regardaient du haut du ciel, nous tenaient compagnie, enfin bref poursuivaient une deuxième vie pour le bien des gens qui les avaient aimés.  Extrait du Bunker, premier témoignage, Editions Jacques Flament 

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Une balançoire

sans aucune

fillette

ni femme

assise dessus

monte et descend

descend et monte

de mon cœur

au ciel

du ciel

à mon coeur

quand j’écris

des poèmes

parfois.

Avec cette petite cuisine

collée en permanence

à mon imagination

mes mots ne meurent

jamais de faim.

j’avais pensé écrire

un recueil qui s'intitulerait

Poèmes autoroutiers

quand on s’arrête sur l’autoroute

en famille et que j’ai l’impression

d’être déjà dans un poème

certainement à cause du bordel

autour de moi et de tout ce flux

de voyageurs avec leur envie de pisser

tous en même temps

parce que je ne sais pas pourquoi

mais la poésie se prête bien

à tout ce que l’on vit

et qu’on ne peut pas écrire autrement

qu’en vers sans en faire un plat.

Je n’arrête pas

de fantasmer

dans les textes

que j’invente

sur la solitude

que je transcende

et les combinaisons

que j’imagine.

Je n’ai aucun pouvoir

sinon celui d’improviser.