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    Il y a des jours où

    Je suis un nain sorti

    D’un terrier improbable

    A la recherche d’une route

    D’un sentier d’un passage

    Jamais pris jusqu’à présent

    Pour l’unique plaisir

    De raconter cette découverte

    A tous ceux

    Et toutes celles

    Qui me suivent depuis tant d’années.

     

     

     

     

     

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    On ne m'avait pas dit enfant
    que les arbres communiquaient
    qu'ils avaient une vie organisée
    qu'ils percevaient les dangers
    étaient capables de s'entraider.
    Depuis que je le sais
    je leur récite des poèmes
    et on dirait qu'ils m'écoutent
    la preuve
    juste après
    je les entends me souffler
    des textes qu'aucun humain
    n'est capable de produire.
    On ne m'avait pas dit enfant
    que les arbres étaient des poètes.
     
     
     
     
     
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    Il est dix-huit heures
    Il pleut comme en hiver
    Le fil d’actualité prend soudainement
    Un coup de vieux
    Avec l’Italie redevenue fasciste.
    Je  note.
     
     
     
     
     
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    Il est vingt-et-une heures trente
    Une petite lumière allumée
    Dans la maison en contrebas
    A l’apparence d’un voilier à l’horizon
    En train de couler doucement
     Devant les yeux rêveurs de noctambules
    Incapables d’éprouver la moindre fatigue.
    Je note.
     
     
     
     
     
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