je n’écoute pas toujours

les voix pleurant au fond

des bois les cris montés

aux cieux les rires figés

dans mon bol les signes

perçus au ras de l’eau

mais parfois il y en a

un seul que je saisis et

je fais tout pour le garder

il se transforme ensuite

en vers et tout le monde sait

que c’est un survivant le poème

tel qu’il voit le jour

dans mon dos sans que

je m’y attende vraiment 

en tirant le plus loin

possible le fil de mes

pensées j’arrive toujours

au même point déformé

par les sentiments

que je rentre chez moi

J’ai bien remarqué :

c’est le matin

que les visions sont

à peu près nettes

de rêve et de vie

qu’au fur et à mesure

de la journée même

si le soleil repose

l’encre des choses

ou la pluie lave les

cahiers au grenier

tout finit par pencher

lentement avec les heures 

les bains et les lectures.

coupé en deux parties égales

sur la table d’opération avec

d’un côté ce qui va à la poubelle

les yeux fermés sans réfléchir

et de l’autre ce qui peut-être

récupéré

je suis un cadavre

ambulant ralenti par les

cicatrices et les sentiments

et puis non les rencontres se font

en parapluie solitaire sous une

pergola à la place d’un toit chaque

oiseau déjeunant sous nos yeux

les livres tombent à la page qu’on

lira une autre fois à un moment

de la journée où les verres seront

rangés et les assiettes au sale qu’on

sentira le besoin de poursuivre

 l’aventure doucement d’être nus