J’ai au bout des doigts

des fourmis rouges

et elles essaient

de m’entraîner

vers leur antre

tous les matins.

Au somment du crâne

des oiseaux bleus

en train de picorer

des miettes de songe

dont ils raffolent

pour prendre des forces.

Au fond du ventre

des papillons

 
se cognant les ailes

contre les murs

de la chambre d’ami

toujours prête pour eux.

Au milieu des yeux

la queue d’un renard

qui dépasse

 
depuis la naissance

et me fait loucher

à force de frétiller

résultat des courses

je vois tout en double

et donc n'ai aucun doute

que je suis bien en vie.

La lumière s’impose ce matin 
tel un film en noir et blanc
(avec des visages de personnages
ressuscités depuis longtemps)
spécialement projeté
pour un enfant venant de naître.

A croire qu’une fois
rentré dans le cœur
le souvenir est indestructible.

Les scènes s’enchaînent
et les dialogues fusent.

La route n’est pas 
ce que l’on prend
(dit un des acteurs) 
quand on roule en voiture
c’est autre chose 
de plus intérieur
de plus subtile aussi
qu’aucun dessinateur
ni peintre ni musicien
ni écrivain n’est capable
de reproduire si ce n’est
en soupirant devant son travail
à peaufiner à reprendre
à jeter même
les yeux grands ouverts
la bouche fermée.

Quand dès le matin

les phares d'une voiture perdue

pénètrent à toute vitesse

le silence de ton bureau

telle une étoile filante

au-dessus du linge

séchant de la veille

tu te dis

que tu te sens minuscule

chez toi en train d'écrire.

il y a de la neige

les voitures attendent

que les hommes et les femmes

se réchauffent ensemble

Et dans les Landes

 
un homme gentil

s'était fait gicler

la cervelle à cause

de sa femme infidèle

et méchante avec lui

depuis des années

il n'était pas mort

sur le coup

Comment fait-on

pour ne pas mourir
sur le coup

avec une cervelle

en moins explosée

sur l'écorce d'un chêne-liège ?

Extrait de Poèmes géographiques, Editions Le pédalo ivre.