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Elle ressemble à un fantôme
hantant mes rêves
depuis que je l’ai créée.
C’est un esprit qui court
et que je ne parviens pas
à saisir comme je le voudrais.
Il me manque les mots
pour dire combien je suis frustré
d’être imparfait dans ma création.
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Qu’est-ce que la littérature
sinon l’accumulation de testaments
trahis par la volonté dévorante
et destructrice de créer de ses auteurs ?
Tous sont destinés à l’humanité entière.
Le point commun entre les livres
que j’ai lus et ceux que je rêve
de lire un jour
est dans la nature de l’héritage
qu’ils m’ont légué ou qu’ils me légueront :
d’une valeur non vénale
mais au contraire
humaine m’incitant à vivre
encore plus pleinement
les moments vides de la vie.
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Je me rends compte
de plus en plus
que j’écris sur la lenteur
alors que je suis plutôt
expéditif dans la vie.
Je construis un monde
et vis dans l’espoir
de ne jamais être dérangé.
Je me protège derrière ma fiction.
Je m’exhibe avec elle.
Je me retire discrètement
du monde réel
pour rechercher avec elle
l’inconnu qui me rendra différent.
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Ce sont des êtres
pondus par le soleil
un jour de pleine lune
que j’ai voulu dépeindre
mais je ne suis pas certain
d'y être parvenu
totalement.
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Quelque chose m’obsède
depuis que j’écris.
J’ai le sentiment
que quelqu’un m’observe
avec un couteau à la main
et qu’il pointe sur mon dos
la lame brillante de son arme.
Je le sens prêt
à me poignarder
à la moindre trahison.
Je sais déjà
que les mots que j’écris
ne me sauveront pas
de mes visions.
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