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Que reste-t-il
de ces premiers chants d’oiseau
entendus avec toi dans la forêt
sinon des rêves de vols
très haut dans les airs
certaines nuits où
avant de m’endormir
je pense à toi ?
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Que reste-t-il
de cette promenade
le long du canal
menant à l’écluse
un jour d’hiver
où tout le monde
dormait encore
et que l’idée
d’écrire un long roman épique
où mes personnages
vivraient tous dans l’eau
comme des poissons
me traversa l’esprit
sinon un petit poème
de rien du tout
pour rester en contact
avec mes illusions
et mes chimères ?
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Que reste-t-il
de cette fête
où nous étions cent cinquante
dans une petite salle communale
tous en tenue de soirée exigée
un verre de champagne à la main
sinon la chanson Sorry Angel
de Serge Gainsbourg ?
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Que reste-t-il
de ces heures passées
à fixer l’horizon
pour se vider la tête
sinon des aboiements au loin
qui me donnent encore
la chair de poule ?
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