Que reste-t-il

de ces portraits d’inconnus

tirés un soir de printemps

par mon ami artiste

dans un grenier abandonné

sinon un goût amer

de bière bue à la hâte

avant de partir danser ?

Que reste-t-il

de cette délicieuse pavlova

mangée avec toi

à Sydney vers minuit

alors que tu étais enceinte

et que nous l’ignorions

sinon une odeur de fraise

que les mots ne peuvent

décidément pas traduire ?

Que reste-il de ce texte

écrit un jour dans le train

Paris Bruxelles

sinon des allusions

ici et là à des gens endormis

des veilleurs insomniaques

et des arbres qui défilent

comme dans un rêve ?

Que reste-t-il

de ce repas où nous avions ri

comme des fous

dès l’apéritif et jusqu’au dessert

sinon un désir de légèreté

enfoui au fond du ventre

dès qu’il fait plus froid ?