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Que reste-il de ce texte
écrit un jour dans le train
Paris Bruxelles
sinon des allusions
ici et là à des gens endormis
des veilleurs insomniaques
et des arbres qui défilent
comme dans un rêve ?
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Que reste-t-il
de ce repas où nous avions ri
comme des fous
dès l’apéritif et jusqu’au dessert
sinon un désir de légèreté
enfoui au fond du ventre
dès qu’il fait plus froid ?
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Que reste-t-il
de ces photos prises
rangées et disparues
que j’aimerais revoir
sinon une envie
de recréer ce qui n’est plus
avec mon regard
d’homme encore stupéfait
d’avoir une mémoire d’éléphant
intacte et de plus en plus précise ?
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Que reste-t-il
de ces orages
de fin du monde
de ces inondations
de films d’horreur
sinon des visages d’hommes
de femmes et d’enfants
que j’ai appris à reconnaître
au milieu de plein d’autres
qui n’ont jamais connu
de catastrophes ni de peur extrême ?
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