quels sont ces sentiments

naissant un peu partout

sans lieu d’être comme

si le cœur avait besoin

d’être un papillon à vire-

volter à se poser où il veut ?

je ne suis rien qu’un ours

aux rêves frais sortis d’un

lit sans couverture le poil

brun hirsute et le costume

du dimanche à piquer les

jambes et les mensonges

il n’y a rien de mieux à

faire que de ne plus être

humain seulement se dire

au fond que vieillir c’est

avoir les lunettes qu’on

aurait aimé porter jeune

qu’à se taire devant le vol

des mouettes parce qu’elles

chantent des chansons qu’on

n’aurait pas crues et qu’au ras

des toits les paroles sont des

ricochets que l’eau traduit bien 

on met la table dans sa tête

on boit un coup avec les poules

on mange debout devant le film

on chante n’importe quoi pour séduire

on rit très fort que les rats partent

on s’imagine des choses impensables

on devrait être morts depuis longtemps

on est toujours là avec nos déchets

on les transporte toute la vie

on se serre la main après

on part dans son coin

on s’endort pour de vrai

on y repense au café

on fait l’amour en pleurant

on se réveille devant les arbres

on se dit que quelque chose va arriver

on traîne des pieds pour sortir

on s’habille sans savoir pourquoi

on dit qu’on est libre

on a peur de se faire avoir

on parle en lisant

on sait que la langue est imprécise

on ignore au lit les rêves de demain  

pourtant aussi

quand il y a tout

quelque chose

manque d’insondable

que le temps creuse

avec les gorges

à la cuiller le temps de faire

un bol au micro-onde se tord

le soleil derrière la vitre

et les oiseaux au tremblement

de terre volent comme dans

un film qu’Hitchcock a un

jour rêvé

le tapis du petit déjeuner

sans bruit se déroule

à l’intérieur des bouches

devant l’écran des restes

d’images

la mastication pense

à de grandes constructions

c’est autre chose de plus

enfoui de moins visible

au temps des caravanes

roulantes que je voudrais

raconter où les enfants

pleuraient sans cesse lors

des voyages et vomissaient

dès les premières minutes

du poisson pourri dans des

rêves et du lait caillé sur la lune

quelque chose dont j’ignore

le goût du hangar au sous-sol

est là depuis l’aube jusqu’au

crépuscule à vrombir dans tous

les sens la soupe servie sans sel

aux artères déjà connues

pour leur sempiternelle

cou serré quand vient l’heure

des orgies et des attaques

et la cocotte fait tourner la soupape

dans la vapeur du monde en

construction des songes déraillant

sur les routes apprises par cœur

et qui plus jamais n’existent

hors des cuisines la bouche

ouverte la main entre ici

et ailleurs pour fabriquer

des échafaudages le long des murs

atteindre le dernier étage