90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
En filmant de près Les plis de sa robe Et rien qu’eux Pendant plus d’une minute Alors que la jeune femme Dort allongée sur son lit Je donnerai au printemps Un regard de femme âgée Qui n’a plus rien à prouver. (plan suivant)
Ce qui m’intéresse C’est de filmer Ses yeux fermés M’y attarder un peu En oubliant Qu’elle dort Juste pour le plaisir De raconter l’histoire D’une quiétude à peine Contrariée vulnérable Et livrée au printemps et à ses mains de doux vautour. ( plan suivant...
Puis juste après ce sentiment De printemps éternel Au milieu duquel Une jeune femme pleure Sans qu’on sache pourquoi On entendra son téléphone sonner Mais elle ne répondra pas. Devant l’insistance des appels Elle finira par jeter son portable Par l’autre...
Parce que mon travail quotidien Consiste à transformer Mon miroir intérieur En fenêtre ouverte sur le monde. C'est tout ce que je peux dire quand on me demande ce que je fais tous les jours.
A proximité de la rivière Où dorment les grues (Toujours à la même période) Un intrus tape désormais l’incruste Avec des yeux rêveurs Et un poil dru difficilement Identifiable malgré le beau temps Et les idées claires Qui vont avec la nouvelle saison...
Dans l’eau de mes rêves Et la terre de mes ancêtres Fourmillent des personnages En demande de partage A l’affût de naufrages A l’écoute de murmures.
Les os par terre sont des restes de fêtes et des marques d’amour laissées aux survivantes obnubilées par la belle étoile.
Au fond moi Vole une nappe Incrustée de miettes De pique-nique Pris avec mes animaux De compagnie Une nuit de pleine lune Où tout le monde S’était mis à danser Autour d’un vieux chêne Qui réveilla le quartier.
Il pourrait se transformer En cracheur de feu S’il le voulait Histoire de mettre Un peu d’animation Au village. Mais il préfère rester Un magicien chez lui Enchaînant les tours de cartes Devant le regard des enfants Eblouis par sa dextérité Son super...
Le pin penché du jardin en dit autant sur l’endurance que les mains tachées du vieillard tenant sa petite-fille dans les bras.
L’apparition des coquelicots Perce l’hiver avec ses dents De vampire et ses ongles de fée.
Seuls dans l’aquarium du monde Nous tendons le dos Tels des poissons bossus Impatients de marcher Un jour sans recevoir Des éclats d’obus.
Je ne sais plus Si j’ai déjà vu ou non Telle femme Ou tel homme Mais leur image M’est si familière Que j’en parle Comme des êtres Que je connais Depuis longtemps Et qui me rejoignent Dans mes rêves Ou mes voyages.
Il dit qu’il a pêché Des poissons irréels Tout en se lavant les dents Les yeux exorbités Prêts à sortir de ses orbites Tels des saumons En mal d’amour.
Quand les mouches deviennent folles Elles s’accouplent n’importe où Y compris devant les yeux des bébés Qui les regardent en souriant.
Il y a plusieurs nuits Dans une journée Mais la plus longue Est celle où les rêves S’emballent à toute allure En nous donnant la sensation D’avoir vécu des dizaines de vies En quelques heures.
J’ai vu la pluie arriver Sa peau était toute trempée Des larmes coulaient de ses yeux Et le lit où l’on dormait était mouillé.
Ce n'était qu'une soirée parmi tant d'autres et pourtant elle reste dans ma mémoire comme une douceur de papillon sortant tout juste de sa chrysalide.
Quand il prétend devant un public venu spécialement l'écouter que la poésie est une histoire d'étincelle qui a lieu au moment où l'on s'y attend le moins je suis d'accord avec lui alors que jusqu'ici je n'ai pas encore été touché par cet éclair fugace...
Attendre la pluie qui ne vient pas est un bon moyen de se mettre à la place des autres et d'imaginer un peu ce que subissent nos amis africains habitués depuis qu'ils sont nés à vivre sans eau dans leur prison brûlante.
Je pourrais imaginer n’importe quoi par pur plaisir : celui de me surprendre et de faire semblant d’y croire pour me persuader que j’écris.
C’est vraiment étouffant D’avoir des poèmes Bloqués au fond du ventre A cause de la chaleur ambiante Ça empêche de respirer Même à l’ombre Rien n’y fait A moins que ce ne soit Autre chose de plus sérieux Qui contrarie les vers De sortir comme ils veu...
Entre le sommeil de mon enfant et les voyages abstraits que je fais à longueur de temps il y a les nuits de ma femme que je savoure au petit déjeuner.
L'écrivain ignore qu'il raconte des histoires quand sa femme voudrait cueillir des roses.
Son sourire en dit long sur la joie qu’elle éprouve à l’idée de savourer dans une heure sa plâtrée de pâtes à la sauce viandée qui feront cingler sur ses babines la peinture alimentaire de son plaisir orangé.
