90% des textes publiés sur ce blog sont inédits et écrits au quotidien. Les autres sont des extraits de livres déjà édités. Tous 100 % bio .
Et la saison progresse dans les ourlets de mon coeur en laissant des feuilles mortes sur les étoiles de mer de mon enfance.
Mon village a de petits yeux que le matin je vois briller dans les lampadaires il ressemble à une vieille dame en train d'épier à peine debout les demeures encore endormies les niches calmes et les basses-cours sur le point de parler autrement du jou...
Si ça s'trouve au clair de lune les ombres sont des bougies pour les insomniaques.
Que ferons-ils de toutes ces feuilles mortes une fois que nous serons partis ?
Derrière les volets clos de chaque maison en plein milieu de la nuit des rêves s'enchaînent que j'aimerais tellement filmer.
Au fond des yeux du matin encore ridé flotte l'image d'un animal tout juste sorti de sa cabane prêt à faire n'importe quoi pourvu qu'il vive intensément.
Aurons-nous le temps de tout dire de ce que l'on veut dire sans être en apnée à longueur de temps parce que les mots manquent et le souffle est de plus en plus court ?
Parce qu'il faut que les visions résonnent si je veux m'en servir dans des mots.
Si demander à un écrivain ce qu'il pense des critiques c'est comme demander à un réverbère ce qu'il pense des chiens selon John Osborne doit-on en déduire que le réverbère est un objet plus sensible qu'il n'y paraît? (Poèmes interrogatifs et tirés par...
Nous n'avons pas besoin de voyager bien loin pour nous rendre compte du chemin déjà parcouru de la richesse des paysages enfouis dans nos songes et que nous ressortons dès que nous faisons l'amour.
Il suffit que je ferme les yeux et je sens l'automne un collier de perles autour du cou me susurrer à l'oreille Miss Argentina d'Iggy Pop. (Quatrain automnal)
Puis au moment où je décide de poursuivre ma lecture une autre phrase ralentit ma prise de décision me laisse songeur : elle parle des voyages qu'on fait tous sans doute vers le coeur d'une lointaine plaine privée.
Quand dimanche met ses affaires d'automne personne n'y croit.
C'est en observant enfant pendant des heures et des heures tous les mercredis des mois d'avril les têtards de l'étang proche de chez moi que je décidai de devenir écrivain plus tard. (Confidences poétiques)
Un film qui aurait eu pour sujet les souvenirs les visions et les rêves n'aurait pu être qu'un film sublime me dis-je en continuant la lecture de mon livre pris au hasard dans la bibliothèque.
Mais les frontières des vraies nations étaient fixées dans l'âme des hommes me rappelle le narrateur de l'histoire du livre que je ne peux décidément pas quitter.
Si Henri Michaux nous recommande de ne jamais désespérer mais plutôt de laisser infuser davantage faut-il en déduire que l'espoir vient en buvant du thé ? (Poèmes interrogatifs et tirés par les cheveux)
La pensée a du mal à repartir à cause de quelque chose de coincé que les glaçons conservent quand on regarde l’horizon.
Du café a été renversé le lait a trop bouilli l'automne va surgir.
Quand un tercet est prêt il s'installe en fermant les yeux et attend qu'on lui caresse les poils.
Avant je pensais que le scintillement des étoiles dans le ciel étaient des clins d'oeil amoureux qu'elles m'adressaient et que le vent soufflait pour me dire quelque chose. Maintenant que j'ai vieilli je n'interprète plus rien je me contente d'écrire....
Ce petit rien qui nous fait tenir je ne peux le dire qu'en écrivant.
A chaque fois que je retrouve mon manuscrit tôt le matin je repars en voyage hors du temps et de l'espace au coeur d'un surplace protecteur au-dessus d'un paysage m'invitant discrètement à venir l'explorer sous toutes ses coutures. (Confidences poéti...
Et cette tristesse indéfinissable que je ressentais enfant et que rien ne pouvait calmer à part l'apparition subite de longues traînées blanches laissées au-dessus de ma tête par le passage d'avions minuscules me fait penser aujourd'hui à une mélancolie...
J'ai beau retourner le problème dans tous les sens je dois avouer : je ne fais qu'écrire sur cette île que jour après jour je suis obligé d'imaginer tellement elle devient invisible et hors de portée. (Confidences poétiques)
